Residuos

Encontré residuos de tu presencia

Tal vez no fue tu intención y lo isiste por inercia

Al despertar te domino la conciencia.

pero estuviste aquí, disfrutando mi demencia.

Vacilante como un ciervo Intranquilo

No cruzaste palabra Porque no es ese tu estilo.

Guardaste silencio, y seguiste tu camino.

Observas desde tu trinchera y sigues sin hacer ruido

Sonríes y te asombras, te enfadas y sufres.

Encontraste ese algo y te identificas,

pero no dejas que tu sentimiento desnude.

Mientras decides hablar, yo busco algo que me inspire

mientras rompes el silencio, yo guardo silencio,

y dejo que el tiempo lo platique.

No pude encontrarte cuando llegaba.

Solo encontré residuos, como cada mañana.

® Jorge L Sánchez

Foto de: Adriano Galasso

Seremos Leyenda?

Estuve ayer frente al televisor, No fue relamen micho tiempo, solo veía las noticias.

Con esta imagen de Will, Evoque aquellos días en los que todo esto era solo una película de gran calidad y de una excelente ficción, pero después de ver el noticiero , me di cuenta que Tal vez no estemos muy lejos de Protagonizarla.

Sucesos destructivos engendrados por el mismo Hombre deterioran nuestro espacio, nuestro aire,  "nuestra Tierra" !

El largometraje, lentamente consume nuestra realidad. 

Los que pueden, ayudan, pero Nunca es suficiente para aquel indiferente que no le asusta o bien no le importa el futuro de la raza humana. Y como siempre el mas indefenso, paga las consecuencias.

El planeta se molesta, se incomoda y protesta. Que somos para este mundo, sino intrusos microbios hambrientos de un huesped que se da sin exigir y sin poder elegir.

fundido en la conciencia, me declaro un causante del problema, pero es la conciencia colectiva la que mas me impacienta, La que se queda quieta mientras devora al planeta.

Y me pregunto!---- llegaremos a ver la evolución, moriremos en la inanición, arreglaremos la destrucción o no sentaremos a ver como nos mastica nuestro propio temor.

Lucharemos por un mundo Mejor y Tal vez.....Seremos Leyenda?

® Jorge L. Sánchez

Donde las calles no tienen Nombre

Quería estar quieto un momento, pero mi ansiedad no resiste, y desprende de mi un fragmento.

A veces es difícil expresar un sentimiento o una vivencia en la cual se intente envolver al lector, y transmitir el verdadero sentido de lo que se intenta comunicar.

Pocos son los Escritores o editores que logran transmitirme sus momentos, envolverme en sus historias y masticar mi tiempo sin darme cuenta en la empatía de sus creaciones.. Pero no hablare de mis gustos o sensaciones, solo les compartiré algo que mastica mi ansiedad.

Mucho tiempo vivi en un lugar alejado, donde nace como espora la "civilización". Donde crece el pasto en las calles, donde salen arboles en las banquetas, Donde los individuos caminan dando vueltas, donde no hay rincones ni esperanza, solo paciencia.

La ultima calle da vida al horizonte, donde todos corren y nadie se esconde, y es ahí "Donde las calles no tienen nombre".

Pero donde la civilización ya es madura, los hombres olvidan que mas aya de la bruma, existe un lugar de carencias, donde los Niños sonríen de hambre y comen pobreza, donde las calles lucen su piel desnuda, que se desgarra a cada paso del transeúnte.

Y así como yo, el mas desesperado huye. Huye buscando un refugio, lejos del olvido, sin saber que solo cambiamos de cobijo, Y como un cáncer que avanza sin detenerse, la civilización, con su vestido de acero y sus calles de asfalto negro, llegan al limite del silencio. EL que puede se aferra, y el que no se disgrega. Avanza a las montañas como un reptil con miedo, funda otro lugar lejos del ajetreo.

Y vuelve a nacer otro pueblo. Donde todo es de tierra, donde solo hay brechas llenas de hambre, sonrisas y temor de hombre

Donde las calles No tienen Nombre!

®Jorge L. Sánchez

Desde mi Ventana

Frente a mi una imagen de una gran ladera, cubierta de pasto que semeja alfombra y al final de la pendiente, una pequeña cabaña. 

En medio de la nada y del todo, como si hubiese nacido de la tierra, fundida entre el verde intenso de las montañas. 

Mas aya del Valle, la cordillera de Montañas rocosas se alzan hasta tocar las nubes. 

Mas acá, los caminos como pequeñas cuerdas resaltan de entre la alfombra de césped.

Desde aquí se respira una gran calma. sin el barullo de las masas, sin el inquieto ir y venir del inconsciente humano. Desde aquí parece de Juguete, parece una hermosa maqueta, pero no cualquier maqueta, tal vez la del mejor Arquitecto,

En la planicie los ondulados morros explotan pinos y pasto alto, como pequeños mechones.

Todo es verde intenso, todo converge en un hermoso lienzo, que si no fuese por los iconos de mi escritorio, me vería ahí jugando como un niño travieso.

Lástima que este tan lejos, otro país , otra ciudad, otro mundo.

Cerraría los ojos para estar en ella, pero entonces ya no la vería, y la ultima tristeza es verla desde esta distancia. encajonada en mi ordenador donde la puedo visitar y no desaparecerá con certeza.

Solo queda el recuerdo en mi pupila, Los matices, los olores y el sentir de su textura , terminan al apagar mi ordenador y mi escritura.

®Jorge L. Sánchez

En Westwood

Las calles del pueblo brillan con la intensidad de la abundancia. Los mercaderes intercambian, compran y venden todo tipo de objetos frutas, semillas, vasijas, oro, plata y un sinfín de cosas en un mar de melodías, gritos y sonrisas. Los olores de la verbena se mezclan con el ambiente fresco de la montaña transformada en primavera.

Aquí en Westwood todas las estaciones son maravillosas. Los veranos alegres y vivaces tapizan la playa de visitantes que pintan los pueblos de colores ocres y dorados. Los sombreros de paja parecen flotar entre las multitudes que se apilan a las orillas del malecón, entre gritos y risas, y en el océano como pequeñas basuritas, flotan cientos de veleros y barcos de vela. Es el tiempo del sol, es el tiempo de las tardes con maravilloso esplendor.

Después viene el otoño. Los arboles se vuelven viejos y sobre los caminos las hojas forman alfombras donde todos los niños corren y se ocultan para celebrar la próxima llegada de las noches de cristal. Los mejores ocasos se muestran en el otoño y el cielo como árbol sin hojas muestra su esplendorosa belleza, limpia y pura sobre las lumbradas a la orilla de la playa blanca.

Y por ultimo antes de la estación favorita, el invierno envuelve Westwood con su sutil frío que reúne a las familias y las funde en un agradable cobijo. Es temporada de recordar los sucesos de las estaciones pasadas, es temporada de reordenar nuestros planes para recibir de nuevo, la hermosa primavera.

Y hoy que está aquí hacemos de este tiempo el tiempo de la armonía en un pueblo donde la felicidad nunca termina.

Fragmento de mi Libro. (El cuerno del Infierno)  ®Copyright  Jorge L. Sánchez

Limbo

Entré al limbo tres veces , creo que mi cerebro pide a gritos un exilio del mundo externo. 

Del ruido que aplasta, de las imágenes que se ponen frente a tu idea, que se atraviesan y disgregan el aliento en el aburrimiento.

Tengo tanto que hacer que no quiero hacer nada, 

Vivo veinte horas al día y muero solo cuatro, y a veces cuando estoy muerto es cuando mas disfruto. 

De la caricia del silencio, de la ausencia de luz que a veces encandila,  que aveces se apila y vuelve confusa la vida.

No digo para nada que quiera literalmente estar muerto, pero a veces llevamos demasiado despiertos. Despiertos pero no vivos, solo creemos que lo estamos y tristemente hace mucho morimos!.

Entre al limbo tres veces, me vi en el mundo de los sueños y desde ahí vigilo mi consciente para mantenerme realmente vivo!

® Jorge L. Sánchez

Timidez

Escribir? , No me queda de otra. Expresarme físicamente, me resulta aun difícil. 

Si estoy en confianza, mi dialogo fluye relajado, pero ante la mirada de extraños me invade el vicio del silencio.

Callo y hablo con palabras sin sonido, sin mover los músculos, con la boca del pensamiento y entonces,  me siento libre.

Puedo decir cien palabras en un segundo, puedo leer hablar y cantar a un mismo tiempo. Mi capacidad silenciosa no tiene limites, pero al abrir la boca, se ocultan las ideas, me quedo ahí en silencio apago mi cerebro y me desconecto.  Soy una maquina de acción premeditada, vivo en la urbe, que es esclava del sonido. voy en sentido de las masas y cambia cuando guardo silencio.

Hoy decidí  invernar mi lengua, cerrar la caverna del engaño, pues lo que sale de ella no siempre es lo que pienso. 

Soy libre! , soy libre,  en el silencio de mi recital mental, de mi prosa vagabunda que a nadie insulta, que se mueve en el infinito, que se muere en el nacer del sonido.

 Apagare la luz de mi cuarto ya oscuro y encenderé el sol de mi exterior sosiego. 

Los colores hablarán por las voces del inconsciente colectivo. Con paz camino por el verde olivo.

Con el alma entonare mi canción porque con mi boca jamas he podido, pero así suele ser 

La timidez de un Mudo. :,-0

Jorge L. Sánchez

Silencio

A veces en mis recuerdos remotos, hay una imagen que viaja en mi cabeza.

Recuerdo Caminar y bloqueo los sentidos. Camino como si nadie existiera Me detengo en una esquina y detengo el autobús, Subo y dejo que me lleve a donde sea, mientras mas lejos mejor .

Recargado en el asiento con el hombro en la ventana, miro a través del cristal el exterior que a prisa se aleja, pero al levantar la vista veo que el horizonte también camina lento como mi vida viajera. Viajo de tras de todos los destinos, espero a que todos bajen  y observo su camino, algunas bajan en brechas anchas y otros en pequeños caminos, Ninguno sabe que a todos los he visto. Y cuando llego a mi destino, bajo del autobús y camino.

Camino por un sendero estrecho, en una gran planicie clara rodeada de pasto verde con olor a calma, con el silencio dormido que no escucho mas que a mi alma.

Desde lejos el chofer me observa y piensa.

_¿Que loco camina en el desierto y sonríe entre tanta bruma?__

Y después se aleja sin hacer un leve sonido.

Sentado en mi gran espacio hablo conmigo mismo y el yo interior labra mi destino.

Desgraciadamente estoy despierto,

y el autobús no pasa por esta calle de concreto.

Jorge L Sánchez

MURO

Desesperado inconsciente devorador de palabras. 

Espero ansioso el comentario en mi perfil y no aparece.

Me siento solo, pero eso no me detiene, sigo adelante sin pendiente, 

mañana tal vez se acuerde, pero tampoco se anime a decir nada. 

A decir que mi amistad fue solo una reacción impertinente, 

o el deseo a pertenecer a tanta gente.

En esta esquina tengo 10 parientes, 15 amigos

 y el resto no se que son, solo están ahí, sin verme.

Subo a lo mas alto del muro y alguien

escribió su nombre con mi plumón verde.

Colgó su foto y su cara sonriente, 

pero jamas hemos cruzado el muro 

para vernos frente a frente.

No se como izo para entrar, pero ahí esta. 

Quiero preguntar quien es , pero como el que no dice nada, 

me contagio de su extraña existencia indeleble, 

que no se puede borrar, pero no se anima a cruzar.

Regreso al lado inferior del muro 

y los que ahí platicaban se han ido, 

con sus conversaciones que duran un suspiro.

En este mundo  absorbente un guiño, 

un punto y una coma es suficiente.

Cual es entonces la magia de este muro cambiante, 

que nos tiene tan cerca y tan lejos, 

que nos deja vernos , pero también nos miente.

Deberé pues hablar o quedarme como esa foto de rostro sonriente, 

que no se quien es , pero sigo esperando que me conteste.

Jorge L. Sánchez